Historias de la puta Dictadura

 

Era Junio de 1976, hacía poco más  de medio año que   el dictador había muerto,

tranquilamente, en la cama .El final del asesino no nos satisfizo a los que estábamos combatiendo en la clandestinidad. Y una ola de huelgas generales y jornadas de lucha recorría Iberia; donde se reivindicaba : Libertad y amnistía. Era la época  donde el camaleón Fraga pronunció aquella célebre frase de ”La calle es mía”. Y la hizo realidad: Cinco Obreros asesinados en Vitoria, otros tantos en Elda y así hasta una decena.Y Gramenet no podía quedarse al margen de aquellas jornadas históricas. Y a iniciativa de la Asamblea Democrática de la ciudad, a la que pertenecían todos los partidos clandestinos de la transición: Convergencia Socialista, PSOE,Mc,Psuc,Bandera Roja,Cdc... así como los incipientes sindicatos ilegales Ccoo, Ugt y Uso., se organizó  una manifestación por la Amnistía Laboral.Era el 22 de Junio-76.La petición legal de la manifestación, al gobierno civil,la encabezó un servidor como representante de CCOO.Y como no la teníamos todas con nosotros; pesaba una gran incertidumbre sobre los organizadores; era la época de que el ministro de gobernación, el fascista reconvertido Fraga, te permitía una manifestación y a  otras las reprimía a sangre. La espera a que se legalizara la manifestación- o la prohibieran- se hizo eterna. Hasta que sonó el teléfono de casa y pude oír, en los auriculares de mi Heraldo gris,una voz semi  amable: -Buenas noches;¿Es usted el Sr Fermín Chueco?-Me interrogó  .- El mismo...dígame- le respondí

lacónicamente.

-Soy el comisario de policía de Santa Coloma y me gustaría hablar con usted,  mañana a las 12h , en el segundo piso, sobre el tema de la manifestación que usted ha solicitado.

Una mezcla  de nervios y miedo atacó mi cabeza hasta hacerla casi explotar.

Reaccioné enseguida y  comencé a telefonear a todos los compañeros que tenían teléfono- no todos ni todas podían disfrutar de ese privilegio-,les transmito lo hablado con el comisario y quedamos en citarnos un cuarto de hora antes ;en el bar Mediterráneo, que estaba,  y está, enfrente de la comisaría de la calle Irlanda. En esos escasos quince minutos debíamos decidir la estrategia a seguir en caso de que me detuvieran.Con grandes y nerviosas zancadas subí la escalera de la comisaría hasta el segundo piso ,donde me esperaba, el “temible comisario”. La sorpresa fue mayúscula para un servidor. Porque en pocos segundos tuve que cambiar la visión negativa que yo tenía sobre   la policía  de la dictadura.-  Siéntese ahí- me solicitó amablemente el jefe máximo de la comisaría,al mismo tiempo que me ofrecía un refresco .¡No me lo podía creer!- pensaba   interiormente .Ahora vendrá el policía malo y empezará   a golpearme.,pero sorpresa:

 - Tengo que comunicarle que el Excelentísimo Sr. Gobernador ha autorizado la manifestación que usted ha solicitado- dijo el comisario de forma solemne.

 Mi asombro y sorpresa fue de tal asombro que  solo pude emitir una sola palabra:Gracias.

-Espero que usted y sus compañeros sean conscientes de la responsabilidad que han adquirido, al más mínimo incidente daré la orden a mis hombres para disolverla-  me advirtió  el comisario de forma casi autoritaria.

-No se preocupe usted, organizaremos un servicio de orden para evitar cualquier tipo de incidente.

 Estreché fríamente la mano del comisario en forma de despedida y me lancé escaleras abajo en busca de los compañeros y compañeras que me estaban esperando.

.¡¡¡¡¡¡Siiiiii! les lancé mientras nos abrazábamos todos.La manifestación fue un éxito: Ocho mil personas, 8.000, salimos a manifestarnos por la calles de Gramenet.Fue el inicio de saborear la libertad, después de casi cuarenta años de luchar por recuperarla.El resto ya lo saben ustedes.

 

Vacaciones de Verano

 

Para todos los trabajadores la llegada de Agosto se hacía esperar: disfrutar de 30 días de vacaciones era una conquista muy importante que podías  disfrutarlas y recuperarte de las largas jornadas de trabajo en la fábrica o en la obra.

 

Para los emigrantes  las vacaciones de Agosto eran la posibilidad de regresar al pueblo y reencontrarte con la familia después de un largo año de ausencias.

No se necesitabanla Guía Michelín ni agencia de viajes para organizar el verano. Las vacaciones se pasaban en el pueblo y sanseacabó. Y a menudo era la mejor opción, sobre todo para los más pequeños.

Con dos meses de antelación muchos   andaluces, extremeños, gallegos...ya habían “reservado”sus billetes para las vacaciones de Agosto. El medio más utilizado era el tren de los dos nombres:El Sevillano si lo cojias en Barcelona y El Catalán si el viaje era a la inversa.Pero quien no se recuerda de aquellos semi clandestinos autocares Pegaso, que partían sin cesar desde el Bar Extremeño, el que estaba situado en Jacinto Verdaguer  con Irlanda.O aquel otro que salía del Bar Benamejí de la Banus Baja.

¡Cuanta ilusión   salir para el pueblo!. 

Siempre salíamos de Santa Coloma a las cinco de la tarde,pero de Catalunya  no salíamos antes de las 12 de la noche; debido a que los autocares debían recoger pasajeros en L’ Hospitalet, Cornellá, Sant Féliu de Ll…  y hasta en algún barrio de Tarragona.

Conscientes de ese larguísimo viaje,nuestras madres, solían preparar suculentas fiambreras repletas de pollo y conejo al ajillo. 

El viaje en autocar  siempre se realizaba de noche, para así evitar a la guardia civil caminera. Aunque alguna que otra vez eran cazados por los de la Benemérita y por ello debíamos perder más de una hora,al borde de la N340 ,mientras se instruía la denuncia por carecer, el propietario del autocar, de permiso de transporte interprovincial. 

   El viaje por tren era más cómodo. Pero no todos podíamos viajar en él., al agotarse los billetes enseguida. Pero el recuerdo que aún permanece en nuestra memoria eran aquellas voces de los andenes que pregonaban: ¡Navajas de Albacete!!! , y las ricas naranjas de la huerta Valenciana.Aún hoy , cuando paso con mi vehículo por esos lugares, le suelo comentar la anécdota a los que me acompañan.

    Bienvenida la modernidad, pero los 1 de Agosto de ahora en nada se les parece a aquellos otros que nos hacían enloquecer: Regresábamos  al pueblo a  reencontrarnos con los primos y con los amigos de la niñez. ¡Que tiempos aquellos, que ya no volverán !.

Otra oportunidad perdida

 

 Muchos jóvenes de la década de los setenta, del siglo pasado, estábamos  fascinados por la libertad. Se avecinaba un gran cambio después de cuarenta años de Dictadura. Solo había tiempo para las veladas revolucionarias y discusiones políticas que casi no llevaban a ningún lugar. Era la época  de las canciones de la esperanza, en todos los idiomas. Siempre había voluntarios para preparar las pancartas  y pintar con esprai  las paredes de las calles;  consignas de rebeldía. Casi todo era espontáneo. Y hasta los discursos se improvisaban . Un día grande de la década  de los setenta fue cuando miles de jóvenes  salimos a la calle celebrando la victoria del Vietcong sobre los imperialistas yankees.Aqui todos soñábamos que la próxima victoria sería  la nuestra:
La Dictadura de Franco estaba a punto de caer. Y por ese y otros motivos los jóvenes de mi época salíamos a la calle cantando La Estaca, la Cara al Vent y el Himno a la libertad de Labordeta.Después, bastante después , se llegó a la conclusión que las fuerzas de izquierda no lo eran tanto, porque el resurgir del franquismo los dejó en ridículo.Y así nos va: Otra oportunidad de avance y modernización del Estado que se nos fue a la mierda.

Begoña y la liberación de la mujer.

 

La Santa Coloma de  los años sesenta, con la llegada continua de olas de emigrantes del resto del estado, era un puzzle social difícil de encajar. Pero no tardó mucho tiempo en surgir brotes de rebeldía de los y las más jóvenes nouvingudas. Una de esas rebeldes fue Fe.

Ella, Fe, muchos años después ,está donde siempre ha estado: al borde del abismo en un mundo plano e inhóspito.

En este camino lleva más cincuenta años y en ningún  momento se sintió  fracasada, ni tan siquiera frustrada y,mucho menos  arrepentida.  Jamás cedió  a las presiones de los enemigos, ni la de los buenos amigos.

Fe no dice nada, porque interpreta que su rol en la vida, el que adquirió al cumplir los 15 años no tenía contrapartidas; eran proyectos uno detrás de otro.

Al principio le costaba asimilar ese mundo de sacrificio, pero a base de superar los miedos y de comprobar que no estaba sola en esa larga marcha hacia la liberación, al final todo se volvió cotidiano y ameno.

Cuando Fe gira su mirada al verano de 1968, se da cuenta que se enroló  en la lucha demasiado joven, por lo que  supone que debió ser muy valiente, porque no puede ni tan siquiera imaginarse que hoy lo hicieran muchas jóvenes.

Fe recuerda aquel día que se compró  su primer billete de tren, con los ahorros de un año trabajando en el servicio doméstico de la Barcelona burguesa, marchó con Fermín a militar contra el fsacismo ,a comprobar in situ la atmósfera revolucionaria que se podía respirar en aquellos días convulsos.

-¿Que piensas Fe? -le preguntó Fermí, mientras observaba a su nietos Janna y Etienne-

-Que si volviera a tener 16  años lo volvería  a hacer.

EL CIS , LA TELE Y LA MADRE QUE LOS PARIO

 ¡Que asco de tele!- gritó el Gabriel,mientras de malas maneras la  apagaba. Y es que  ésta no paraba de emitir la última encuesta del CIS. Unos resultados infumables que estaban destinados a esa gran masa de  electores que ayer votaron PP, Ciudadanos, Vox.. y ahora tocaba votar socialista del PSOE, pero anteriormente se tubo que tragar la murga de la pandemia, mientras que desde el fondo del pasillo Angustias, su esposa, no paraba de advertirle que se acercaba otro gran temporal con nevada incluida, más grande que la que tuvieron los madrileños de Madrid .  

- Las desgracias nunca vienen solas. Y ahora solo falta que la burra se ponga de parto- susurró el pobre Gabriel.

-¡ pero si ya  apenas quedan burritas!, cambia de una vez tu arcaico vocablo- le reprimió Angustias, su mujer.

-Recoña..¿ que más puede suceder para que venga el fin del mundo ?    , ¿ acaso la humanidad está preparada para soportar otra guerra mundial?- Le respondió cabizbajo Gabriel.

- Deja  ya de decir barbaridades , tú siempre estás pensando en lo peor. Mejor vete a dar una vuelta por la montaña a ver si de tu cabeza desaparecen todas esas manías, ¡ah! y no te olvides de ponerte las mascareta -le aconsejó Angustias.

EL Gabriel hizo caso de su mujer y se encaminó hacia la montaña, no sin antes ponerse su vieja gabarda y coger su artesano bastón .

- No me vengas muy tarde, a las lentejas les falta una hora para apartarlas -sintió Gabriel que le decía Angustias.

-¡Menos mal que puedo hablar contigo! -exclamó Gabriel con desasosiego cuando se cruzó con su amigo Fernando.

-¿A donde vas company con esa cara de perro? -interrogó a Gabriel, su amigo  Fernando.

- A donde no lleguen las ondas electromagnéticas- le respondió de un tirón. No hay quien aguante la tele: Unas por oficialistas de los que están gobernando, y las otras por el facherío y la tele basura.

- Siempre puedes echar mano de la literatura -le aconsejó el Fernando.

- Ya estoy más que harto de tanta mentira , lo que hace falta es salir a la calle y recuperar las barricadas. No hay otra solución que la Revolución , para frenar a toda esta gentuza que nos gobiernan – Le respondió Gabriel, con los ojos abiertos como puños .

- Calmate amigo todo llegará, el tiempo pondrá  a cada uno  en su sitio- lo intentaba soliviantar Fernando.

- ¿ Calmarme me pides? Y un carajo, ya no lo soporto más- Gritó fuera de sí Gabriel, mientras golpeaba fuertemente con su bastón una vacía lata de cerveza, que un grupo de jóvenes se  habían bebido en el parque de la calle Navarra ,de forma semi clandestina, la noche anterior .

- Bueno... señor revolucionario, avísame cuando vayáis a tomar el Palacio de invierno –  le bromeó Fernando mientras se despedía de Gabriel.

- Menos bromas con esto, muchacho, menos bromas- le murmuraba Gabriel, sin apenas mirarlo.

  

MALDITO EL FÚRBOL

 

-¿Nen, cómo le gusta tanto el fútbol a una persona cómo tú, que se desvive por la política?- Me interroga mi vecino Joan, al que le suda ver 22 tíos o dones  detrás de una pelota.

-Uff !!!amigo, la verdad es que esa pregunta me la hago día si y el otro también-le respondo al Joan.

-¿Tu no crees que la gente se refugia en el fútbol para olvidarse del montón de problemas que les acucian?-vuelve a la carga el Joan. 

-Posiblemente sea como tú dices,es lo más cómodo- le respondo sin ganas.

-Es que  la gente está hasta els pebrots de tanta subida de precios : los que gobiernan,y la no oposición, solo saben otra cosa que mirar para otro lado o echarle la culpa a Putin- me provoca, el Joan, sabiendo que los míos son los únicos que no están permaneciendo callados ante la brutal inflación del 11% que estamos padeciendo.

-Joan.. te recuerdo que la última mani que hicimos en Santako, Octubre del año pasado, en contra de la subida salvaje de la electricidad , apenas si acudieron 400 personas- le reprocho que él no acudiera.

- La gente no se fía ya de nadie,ni de la gente honrada  como tú, los partidos y los gobiernos solo saben que reírse de nosotros- se defiende el Joan.

- Habrá un día en que todos, al levantar la vista, verán que les gobierna la ultraderecha Joan - le respondo con mala llet. ¿No te das cuenta que este ritmo de explotación y robo de cuello blanco es imposible aguantar por más tiempo?.

-La gente tiene miedo amigo Fermín, mucho miedo a no poder pagar las hipotecas y los créditos- me argumenta el Joan para defender la pasividad de la ciudadanía.

- El miedo a enfrentarse a la situación actual se les meterá en el cuerpo cuando les embarguen el piso, el negocio y todo el futuro.- le argumento su error de análisis.

-Sigue caminando Fermín, que como sigamos discutiendo no vamos a llegar nunca al Poblat Iberic, que esta  p…calor me está matando.

-Por cierto ¿Cómo quedó ayer el partido Madrid -Barça, en EEUU?- me provoca el muy joio del Joan

Venid los que nunca fuisteis a Granada

 

Recordando al poeta en Nueva York

Hace unos años visité Granada con un grupo de amigos:visitamos la Catedral, donde están enterrados los grandes reyes exterminadores y católicos, fuimos a la Alhambra donde los guías nos dieron una versión muy católica de la derrota musulmana ,visitamos el barrio antiguo de el Albaicin  y algún rincón bonito de la ciudad.

Pero recuerdo que cogí un gran cabreo porque ningún guía tenía en su programa la visita a la casa de verano que los García Lorca tenía en la parte sur de la ciudad : la casa de la a huerta de San Vicente . Convencí al grupo de amigos y amigas y nos fuimos por libre a visitarla.

La Casa de verano de la familia Lorca fue  donde Federico escribió sus más importantes obras entre 1926 y 1936. De allí escapó tras la sublevación fascista  a casa de los Rosales.

La principal residencia de Federico García Lorca en Granada fue la Huerta de San Vicente, la casa de campo donde la familia pasó todos los veranos a partir de 1926; el lugar donde fueron escritas o trabajadas obras como Yerma, Bodas de sangre, el Romancero gitano, Doña Rosita la Soltera, El Público o Así que pasen cinco años, entre otras, y la casa, en fin, donde el poeta pasó algunas de las mejores y peores horas de su madurez  (rupturas amorosas, dudas sobre la calidad de sus escritos, zozobra por las críticas al Romancero o a Mariana Pineda) y sobre la que se cernió, a partir de julio de 1936, la tragedia.

Lorca huyó de allí, ante los violentos y sucesivos registros por grupos incontrolados, la noche del 9 de agosto de 1936, a la casa de la familia Rosales Camacho donde fue detenido y trasladado al Gobierno Civil el 16 de agosto por una cuadrilla comandada por el ex diputado de la CEDA, Ramón Ruiz Alonso al que acompañaban varios facciosos. El resto ya lo conocen ustedes.